Cette maison avait une physionomie. On n’arrivait pas à deviner quand et comment elle avait été bâtie, ni pour quoi de la sorte. Dans une région où les pieres font défaut, elle avait été construite de moellons massivement taillés, condutis jusque là au prix d’un effort dont on discernait mal la raison, et qui avaient dû coûter des peines inoïes aux muletiers charger de véhiculer à travers la lande. Jamais, depuis, son isolement n’avait été sans doute troublé. S’était-il seulement, dans le pays, trouvé quelqu’un qui se fût demandé pourquoi un édifice qui avait dû revenir aussi cher avait été édifié au milieu d’un paysage d’une tristesse si revêche, si mortelle, à une distance aussi ridicule de n’importe quelle aglomération ?
Roman
Albin Michel – 1947 – 316 pp.