A Jean Cocteau
Nous longions, je finissais par ne plus me rappeler depuis quand, les méandres d’un torrent dont les eaux brunâtres bondissaient parmi les rocs ceinturés d’écume, lorsqu’elle se décida enfin à avouer :
– Je n’en peux plus !
– Je vous ai déjà proposé de vous porter. Elle eut son petit rire saccadé.
– Me porter ! Et jusqu’où ? Comme si nous étions près d’arrivés ! Alors, mieux vaut ne point parler pour ne rien dire, n’est-ce pas ?
Elle avait choisi, au pied d’un chêne, sur une sorte de banquette de mousse, sur laquelle elle se laissa tomber…
Editions Albin Michel – 1947 – Roman
